Poco antes de la sexta operación, con un pulmón perforado, ella hablaba sin dificultad. Las balas hoyaron su pecho, pero su rostro seguía impoluto, radiante. Atravesó el Caribe con la vida entre los puños, dispuesta a dar batalla.
¿Por qué faltan tantas escuelas, por qué faltan butacas, por qué la precariedad en el programa de medicamentos de alto costo, por qué aprobar importaciones en lugar de apoyar a productores? ¿Por qué disminuye el presupuesto de Agricultura?
Verticalmente llovía en la ciudad. Apurada, con la lluvia en la ropa, entró una mujer sin sombrilla al bar Sinnombre. Ordenó gin tónic; se sentó en la barra.
Era 1839. Era viernes. Era 11 y era enero. En un campo, en una pradera, en Mayagüez iba a nacer un niño, pero nació una idea. Más bien un ideal. Puerto Rico parió una galaxia.
Ese día nació la leyenda de un gladiador. Eugenio María de Hostos, el más universal de los puertorriqueños. El más puertorriqueño de los universales.
La estrategia de generar un caos para luego presentar la solución es vieja y consabida.
El problema de los huevos, solucionado. El HUEVO GRANDE nos queda en Pedernales. Todo esto mientras el pueblo duerme plácidamente, a la sombra de un laurel.
El discurso se hizo mito
de un «progreso que se expande»
con la presa Monte Grande
¿O será monte chiquito?
La esperanza está por irse.
Todo indica que a la Presa
la consume la promesa
que no acaba de cumplirse.
Rueda la ley por el piso
¡Negociazos a la vista!
Se disuelve la conquista
¡Cuidado, fideicomiso!
Se soma triste destino
donde el águila se eleva,
la bahía que hoy refleja
Fideicomiso en camino.
Ajenos a una verdad ineluctable, el avance y el progreso se tuestan en la piel de los diarios. La caligrafía embellece el muladar.
Pero la realidad consume las cifras y devora el récord. La pobreza campea, la desigualdad otea. La injusticia social es otitis que estalla en los oídos. Muere la calidad de vida.
Estos días, nuevos días,
que pueblan los calendarios,
de quincenas y salarios,
pueblos sueñan mejorías.
Que la guerra se haga paz
y la miseria, progreso.
Que no avance el retroceso,
que el amor no esté de más.
Que la paz sea el destino,
en el año venidero;
sea el abrazo sincero
y placentero el camino.
¡Combatir a pesimistas!
Y a quien le tocó sufrir,
desear que el porvenir
sea un año de conquistas.
Esta práctica lleva años y no solo en ese Parque, en todos. Es tan burdo lo que ocurre en Los Haitises, que bastaría con transitar la autovía del Este para ver a los conuqueros salir con sacos de víveres sembrados en esas lomas. Y hasta los venden en la carretera.
Hace semanas, meses, el barril de petróleo se encuentra por debajo de los 85 dólares y la población sigue a esperas de que baje el precio de los combustibles.
En la barahúnda de cosas, de millones de emociones que erosionan de almas de distintos colores, sabores y clases, lo que nos salva y nos salvará siempre, lo que nos dará aura y elación será la solidaridad de unos con otros.
Alguien ha ordenado toque a degüello contra la felicidad de quienes viven más cerca del suelo, abajo, muy abajo. La injusticia irrumpe con desafuero las frágiles casas de lata y cartón, en cuyo interior palpitan corazones amilanados.
Los movimientos perseguían los emolumentos. Lo que dolía en el alma y en la patria, ya no duele. Todo está curado y resuelto, después de que sus nombres fueron bordados en la nómina pública.